En 1943 el profesor E. M. W. Tillyard de Cambridge publicó una delicia, un librito de 100 páginas y pico titulado The Elizabethan World Picture (hubo traducción al español: La cosmovisión isabelina; FCE, 1984). Bordaba sobre cómo muchos momentos en las obras de Shakespeare y poetas que le siguieron tenían un fondo, un concepto de orden en el que toda la creación se conectaba con toda la creación. Había un sitio en especial para las correspondencias, una cadena cuyos eslabones iban “desde el pie del trono de Dios hasta el último de los objetos inanimados”. Tillyard abundaba en párrafos como este: “Lo que para nosotros sería algo bobo para un isabelino podría ser prueba solemne o gozosa de que vivía en un universo ordenado en el que no había desperdicio y en el que cada detalle era parte del plan de la naturaleza”.
Entre otros pasajes retuve uno: Tillyard se refería al modo en que “los modernos astrónomos odian a los asteroides” por ser tantos y tan obstructivos, al grado de bautizarlos como “sabandijas” del cielo; y que “para nosotros esto no es más que una metáfora”. Pero comentaba Tillyard que desde la Edad Media y aún para los isabelinos este habría sido un hecho importante, una prueba más de la unidad de lo creado: “los asteroides tendrían en la escala celestial del ser el sitio de las pulgas y los piojos en la escala terrenal”.
He distinguido un “momento isabelino” imposible sin la pandemia o inexistente antes de ella. En el sitio de internet “Árboles Locales” me encuentro esta ingeniosa descripción del liquidámbar: “Lo más singular de este árbol… es su fruto. Mide entre tres y cuatro centímetros de diámetro, un poco más pequeño que una pelota de golf cubierta de puntas afiladas. Esferas de apariencia extraterrestre cuando tiernas”. Esto fue redactado en 2017, antes de la pandemia. De dos años para acá un isabelino habría hecho un nexo distinto: en la cadena del ser el fruto del liquidámbar se correspondería ya, en su apariencia, con el mismísimo coronavirus.
Luis Miguel Aguilar
