“Cuando te deseo una parte de mi se ha ido”. Este verso de Anne Carson me llevó a la imagen de los dos amantes que, lo primero que hacen al unirse, es intercambiar sus alientos. El sexo empieza en ese intercambio que no podría darse sin el vacío que ha dejado, como dice Carson, la parte de cada uno que se ha ido.
Los cuerpos se vacían cuando sueltan el aliento, y se vacían doblemente cuando, además, están desnudos uno frente al otro. El Cantar de los Cantares, ese libro altamente erótico que forma parte de La biblia, rescata esa idea de la mística judía que ve en la desnudez del cuerpo la representación física del vacío. Hay que vaciarse para dejar entrar al otro, hay que irse, salirse de uno mismo rumbo a la otra para que ella se meta en nuestro cuerpo, en el hueco que ha dejado nuestra salida.
Esta es la compenetración total, el amor hermético que propone El Cantar de los Cantares con sus versos encendidos: “Arrástrame contigo en tu carrera”, “en tus estancias hazme entrar oh rey”, “mi amada quitaba del agujero su mano”, “y mis cavidades mugían por él”, “y mi mano mirra goteaba”. Estos son algunos de los versos que produce ese vacío ¿místico?, ¿sagrado?, que propone el libro.
El filósofo italiano Guido Ceronetti apunta esta clave: “Todo lo que está vacío (….) el desierto, una fosa, una habitación, una carcasa, un estuche, es una parte del Gran Misterio, significa la espera de Alguien o una Presencia oculta”.
Nos desnudamos, vaciamos el aliento para que Alguien nos llene, para que nos habite esa Presencia, pero el vacío que somos en el momento de amar solo se puede vislumbrar si lo situamos, como propone Ceronetti, dentro del Gran Misterio, porque ni siquiera desnudos y vaciados del aliento, ni siquiera cuando estamos así de expuestos e indefensos, de entregados si se quiere, frente al otro, se nos revela el insondable misterio del enamoramiento. Pero, volviendo a Anne Carson: es quizá en esa parte nuestra que se va, y que ya está dentro del otro, en la que se revela ese misterio.
Pie: El beso, escultura de Auguste Rodin.
Jordi Soler
