A los colegas escritores y demás artistas que se acomodaron en la burocracia, que a cambio de un salario adormecieron sus ideas para acabar sometiéndolas, les obsequio este fin de año una cita del buen Antoine de Saint-Exupéry, de su libro Terre des hommes.
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“Viejo burócrata, compañero mío aquí presente, nadie te ha permitido escapar y tú no eres responsable de ello. Has construido tu paz a fuerza de bloquear con cemento, como lo hacen las termitas, todas las salidas hacia la luz. Te has enroscado en tu seguridad burguesa, en tus rutinas, en los ritos sofocantes de tu vida provinciana. Has levantado tu humilde muralla contra los vientos y las mareas y las estrellas. No le hallas sentido a inquietarte por los grandes problemas. Ya has tenido bastante con olvidar tu condición de hombre. No eres en modo alguno el habitante de un planeta errante, no te planteas preguntas sin respuesta: Eres tan sólo un pequeño burgués de Toulouse. Nadie te sacudió por los hombros cuando aún era tiempo. Ahora, la arcilla de la que estás formado se ha secado, se ha endurecido. Y nada, en adelante, será capaz de despertar al músico dormido, al poeta o al astrónomo que quizás habitaban en ti en un principio”.
Les deseo un año tan mediocre como el que acaba de terminar, repleto de justificaciones, de olvido por lo que lucharon a los veinte años, de servilismo, de envidias, y de aquel fantasma que los visita cuando están borrachos para contarles la bonita fábula de que pudieron llegar a ser poetas.
AQ
