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Sábado , 21.07.2018 / 07:27 Hoy

Agua de azar

Sueño Madrid

Jorge F. Hernández

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De ser posible, endéudese seriamente para volar hoy mismo a Madrid o aproveche el viernes negro y acérquese a Guadalajara para pasar una semana entera en los pasillos de la Feria Internacional del Libro para recorrer Madrid en cada página de los muchos escritores, obras de teatro, películas de cine, editores y libreros, músicos y madrileños que honran este año esa FIL como invitados de honor o bien, aproveche la oferta y adquiera hoy mismo dos ejemplares del libro Escrito en el cielo (Alfaguara, 2017): un volumen para regalo de Navidad a la persona que más quiera y otro, para solaz y ensoñación propia.

Escrito en el cielo es una antología de ensueño, reunida por la minuciosa y entrañable labor de Antón y Martín Casariego junto con Fernando R. Lafuente, que le permitirá viajar a un Madrid imposible: el Madrid de novelas, crónicas, ensayos y evocaciones que solo existe en los párrafos de esta valiosa antología que reúne a 154 autores que han escrito en el cielo de su inspiración los escenarios de Madrid como telón para las vidas de sus personajes, paisaje de sus tramas y circunstancia de sus respectivas prosas.

Alfaguara ha editado un libro elegante y útil como genial regalo para esta época, profusamente ilustrado con fotografías que corresponden a cada uno de los pasajes que son fragmentos del tiempo, pues el orden de la antología no corresponde a la nómina alfabética de sus autores o títulos de sus obras, sino a la época que reflejan sus párrafos. Así los siglos y las décadas, los años y los días, las modas y los lugares de fantasmas que habitan el gran libro que es esta ciudad hospitalaria y plural, generosa anfitriona y madre-madrastra de todas las Españas y todos los viajeros que hablan con eñe. Madrid que te quiero de atardecer cuando parece sonrojarse las mejillas la Plaza de Oriente y Madrid de sonrisa en Gran Vía, de chocolate con churros en un mínimo callejón de ladrillos viejos y de todas las tapas que acompañan la marcha trasnochada de los poetas flacos y ojerosos; Madrid que se baña en las noches con agua que sale de quién sabe dónde y ciudad de los antiguos bulevares por donde se escucha el eco de zarzuelas caducas y barquilleros de chulapo; por allá, el sereno que cambia las páginas de la novela donde alguien pretende convertirse en asesino y por aquí, las mujeres de pañoleta de seda que guardan el secreto de unos enamorados inexistentes. Todo eso queda Escrito en el cielo, antología donde Almudena Grandes y Rosa Montero, Juan Cruz y Antonio Muñoz Molina, Juan Manuel de Prada y Juan Carlos Onetti, Roberto Bolaño y Julio Llamazares, José María Guelbenzu y Espido Freire y tantos otros que no me alcanzan aquí los párrafos para hilar las perlas de sus respectivas obras que, juntas, pintan el retrato de la Villa y Corte del Oso y del Madroño.

Vivos y muertos, poetas y narradores, paseantes y sedentarios, lugareños y visitantes, hijos de gatos puros o putativos adoptados de una ciudad que parece que no duerme porque está retratada en el espejo plural y polifacético donde se delinean sus paseos y palacios de rancio abolengo, sus filas de chopos y frondosos árboles en el parque que le sirve de pulmón; la ciudad de las calles estrechas con la chata estatura de casas ancianas de tejados ocres y las zonas acristaladas de la modernidad con torres inclinadas y estadios galácticos; la villa del Metro como serpiente subterránea de aventuras y desvaríos o la corte de los autobuses que llevan horarios cronometrados para cruzarla de arriba para abajo entre boquerones en vinagre y jamones que se cuelgan en las ventanas con camisetas sudadas por la propia grasa de sus párrafos y parlamentos, palabras que alaban y requiebran el perfil de Madrid como quien describe el perfil de una musa convertida en ciudad que se eleva de vez en cuando y flota entre un cielo pintado al óleo por un loco que habita las madrugadas del Museo del Prado… Madrid que se inventa y reinventa con solo hojear sus páginas de antología y leer todas las historias que encierran sus secretos, escritos en el cielo… como los sueños.

jorgefe62@gmail.com

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